Cartas de Amor

Foi em uma tarde de outono que tudo começou, as folhas caíam suavemente em meio a rua, enquanto as árvores iam, a cada vez mais, perdendo seu volume. Tornando-se galhos retorcidos, que me lembravam filmes de romances americanos, pouco antes da chegada do inverno. Cheguei mais cedo do trabalho neste dia, e como de costume, antes de abrir a porta de casa, chequei a caixa de correios. Início de mês, muitas faturas de contas à pagar, separei-as e em meio as faturas, me deparei com uma carta qualquer. Não possuía sequer um remetente, o que despertou minha curiosidade logo de cara. Não há mais ninguém, além de mim, nesta casa, logo, a carta devia ser destinada à mim, e logo a abri. O papel da carta, cheirava um perfume, meio amadeirado, mas indefinido. As letras eram suaves, como se o autor tivesse medo de machucar o papel com a ponta da caneta. Era uma carta de amor, lindos versos preenchiam cada linha, cada parágrafo, por toda a página. Aquilo fora deveras muito estranho, nunca tive um amor, muito menos alguém que me amasse. Com certeza devia ter sido um grande engano, um engano anônimo, aliás, não tão anônimo. Ele assinava como "Seu Primeiro Amor", sim, ele escreveu como se realmente fosse seu nome, letra maiúscula no início de cada palavra. Passou-se um dia, dois... Passou-se uma semana - já havia me esquecido da tal carta - quando recebi uma outra, versos e mais versos de amor, admiração e coisas do tipo. Foi assim por longos oito meses. Ele me escrevia no mínimo duas vezes por semana, e eu me acostumei com isso, mesmo sem saber de quem se tratava. Cheguei a pensar que o conheceria um dia. Em algumas cartas ele se descrevia pra mim, gostos musicais, cor dos olhos e cabelos, estatura, comida predileta, etc. E de uma forma inexplicável, passei a ansiar por suas cartas, sonhava com "ele" quase todas as noites, mesmo sem o conhecer, era ele que eu desejava, queria a presença daquele poeta, que enchia meus dias de uma enorme graciosidade, amor e paz. Queria que ele soubesse disso, sim, queria poder vê-lo, toca-lo e dizer o quanto ele tinha me feito bem durante todo aquele tempo. Aguardava ansiosa pelo dia em que ele colocasse nas cartas qualquer meio de contato, procurei nas entrelinhas, tentei identificar alguma charada, mas nada, nenhuma pista, nem mais um dado.  Foi uma espécie de conto de fadas, um sonho impossível, no qual eu, que nunca havia amado ninguém, me apaixonei. Por um homem invisível que podia ser qualquer um, que podia estar mais perto do que imaginava. Lembro-me bem de sua última carta, o "Seu Primeiro Amor" disse que iria demorar um pouco para escrever a próxima, e que sentiria saudades. Dessa forma, passou-se um mês, um ano, dois, três, cinco anos, e ele não me escreveu. Não sei se algo lhe aconteceu, se seu sentimento acabou... Não sei nem por onde ele anda, se já casou... Se tem filhos, se continua trabalhando como arquiteto ou se mudou de profissão. Não sei nem mesmo o nome, mas confesso, que o tal homem tinha um dom profético, assinou por meses como "Seu Primeiro Amor", e acabou tornando-se, verdadeiramente, o único e o primeiro.

Amanda K. Abreu

Ele

"Há algo de errado com ele, tem de haver." - Nos últimos dias, este tem sido meu único pensamento, não há formas de alguém ser perfeito, certo? Mas ele é, não por não ter defeitos, mas pelo fato de que até mesmo os defeitos eram perfeitos. Ele tem tantas qualidades, que para ter um equilíbrio melhor, colocaram pequenas doses de defeitos nele. Era um equilíbrio sem igual. Ele tem um sorriso meio tímido, meio sexy, daqueles que fazem QUALQUER mulher, adolescente, jovem, adulta, idosa, se perder. Como se não bastasse, tem olhos que não se mostram profundamente para qualquer um, mas penetram dentro da alma de todos que os olham. É castanho, castanho claro, nada de verde, azul, dourado ou mel, são simples olhos castanhos, mas eles matam qualquer uma que ousar em depositar sua confiança neles. Matam sim, de desejo, paixão, e por quê não dizer: amor? E o corpo? Meu Deus! O corpo dele é perfeito, nada fora do lugar, nem muito forte, nem fraco, nem gordo, nem magro, mas na medida certa, na medida perfeita. Escultores da Grécia Antiga adorariam ter ele como um modelo, parecia até mesmo um deus. Um deus com desenhos sobre a pele, isso o tornava tão sexy! Ah, tem de haver algo de errado com ele! Ele é lindo, em todos os sentidos, a pele dele é macia, mesmo quando ele esquece de fazer a barba. Ah, essa barba! Forma uma sintonia tão perfeita junto ao cabelo que vive bagunçado, propositalmente. Ele tem mãos e  braços longos, daqueles que abraçam forte, que protegem, e que te faz se sentir a melhor pessoa do mundo. E a voz? Meu Deus! Colocaram na voz dele todas as mais lindas canções do mundo! É, realmente ele é perfeito, sua boca tem cheiro de menta, bem suave, e os dentes são bem brancos, brancos e brilhantes. E o coração então? Além de possuir uma inteligência admirável, ele tem o melhor coração do mundo! Um coração já gasto pelas decepções da vida, mas que ainda assim acredita no amor, que acredita na melhora das pessoas e do mundo, um coração que ama a vida, que ama pai, mãe, amigos, irmãos, papagaios, corujas, morador de rua, professores, mágicos, padres, pastores, crianças, gatos, cachorros e até mesmo elefantes... Um coração que ama a todos, menos a mim. É, talvez seja isso o que há de mais errado com ele.

Amanda K. Abreu

E você, cadê?

A chuva cai lá fora, e o barulho dela faz um belo convite ao corpo cansado que deve dormir, porém, o sono precioso foi levado junto ao vento, junto às gotas que caem no relento da noite. Não era insônia, porém, nem mesmo "contar carneirinhos" adiantaria nesse momento. Qual o motivo disso? Você. É, você mesmo que não aparece, que não me inspira, que não me faz te amar. Você mesmo que eu desconheço, que eu não esqueço e que eu anseio em achar. Um poeta sem inspiração é feito um palhaço que não faz sorrir, um abraço que não aconchegue, um doce que não adoce a boca, e um perfume que não se pode sentir. Músicas novas são ouvidas, livros e poemas são lidos. Mas nada disso adianta, quando se existe a falta de uma inspiração específica, que enquanto não chega, entristece o coração do poeta, que sem saber o que dizer, pega suas frases antigas e relê.

 

Amanda K. Abreu